Vor wenigen Wochen bin ich von Damaskus, Syrien, nach Casablanca, Marokko, gezogen, um dort weiter für die SOS-Kinderdörfer zu arbeiten – Frieden statt Krieg, ausatmen nach fünf Jahren Anspannung. Aber natürlich sorge ich mich um meine Freunde und Verwandten in Syrien. Meine Mutter arbeitet als Ärztin im Universitätskrankenhaus in Aleppo. Kürzlich wollte ich sie über „Messenger“ erreichen.
“Ich bin im Krankenhaus, meine Liebe…”
In Syrien wächst eine ganze Generation mit Angst, Zerstörung und Tod auf. Viele Kinder haben ihre Eltern verloren, andere ihr eigenes Leben.
Ich: „Mama…“.
Mama: “…”
Ich: „Mama, antworte mir…“
Mama: „Ja, meine Liebe. Ich bin im Krankenhaus… Ein neunjähriger Junge ist zwischen meinen Händen gestorben… Seine Lungen waren außerhalb des Brustkorbs… Er hatte einen Tennisball in der einen Tasche und zehn Syrische Pfund in der anderen…
Ich: “…”
Ich weiß noch, wie heilig uns als Kinder der Inhalt unserer Taschen war. Dies war der Platz, an dem wir die Dinge aufbewahrten, die wir am meisten liebten – damals, als der Krieg noch nicht in unser Leben getreten war; als wir morgens noch unbeschwert aufstanden, ohne dass irgendjemand Sorge hatte, dass wir am Abend vielleicht nicht mehr leben würden.